Над черным полем кружит вороньё,
Ты среди них, как и всегда, чужая.
Никто с тобою в паре не поёт,
Уж слишком музыка твоя для них другая.
Твой голос криком не срывает небеса,
Он мягким звоном вторит шёпоту деревьев,
И от того ты прячешься в лесах
Средь переливов чуждых песнопений.
И оперение тебе дано другое,
Как первый снег, что через миг растает,
Всех удивляет зрелище такое,
Но все старательно тебя не замечают.
Ты есть иное, чуждое простому,
И от того для них ты вестник лиха,
Как будто ты ведешь беду к их дому,
Но то они проклятья шепчут тихо.
Они не знают, слуги суеверья,
Что солнца свет в душе твоей искрится.
Ах, где ж твой ворон, чьи белеют перья,
С кем в радости могла бы ты забыться?
