Письма

Мои письма о том, как пронзительно грустно

Расставаться с поверженым Карлом

В одежде, залатаной мхом. Там всё как и прежде -

Вислоухая Марта в надежде грызущая мел

И вежды слезой умывающий слон.

Он такой же как ты, ему также облом.

А письма, они горят быстро.

Быстрей, чем идут телеграммы.

А ночь коротка настолько,

Что вот уже стали тусклы

Костра взлетевшие искры,

В котором сжигают письма,

Оплакивая постскриптум

В три слова о самом главном.

А не лечи меня, лечащий врач, это тебе не поможет.

А не лечи меня, доктор, это тебя не спасет.

Хотя все ещё может быть кто-то меня и умножит,

Но только не здесь и не сейчас, и только не тот,

Который точно как и я, только наоборот...