Надо бы в Питер, там крылья грифонов
хранят свою тайну; и вроде бы лечат
незнание времени, поднятый ворот
и бледно-сиреневый призрачный вечер.
Туристы спешат и бросают монеты
в фонтаны, Неву и прорехи 'колодцев',
и верят, что сбудется, верят приметам..
А я все бегу за смеющимся солнцем
сквозь пряничный город, дворовые арки,
куда-то, где стены сумеют услышать
мой сорванный голос; и огненно-ярко
сверкают лучи на залатанных крышах,
и невские ветры царапают горло;
прямыми проспектов маршрут мой отмечен.
Мне вслед ухмыляется северный город, -
а я же - желаю тебя.
Бесконечно.
