∆
мне они пишут о боге до выверта,
я перед ними в рубахе и джинсах-клёш.
какой из меня мессия? я просто выродок,
тихо ждущий, когда ты меня заберёшь.
я бредил тяжко, время текло, лица менялись масками.
меня не осталось на большее, чем "зачем?".
свет потихоньку гас в каждой моей декорации,
было холодно и никто здесь не был при чём.
будут другие, пустые, с глазами-стразами,
но плевать. я скучаю лишь по тому, как ты нежно горишь.
эта боль заполняет мой хрупкий маленький разум.
ад здесь. и и у меня нет силы с ним говорить.
.
.
.
ты разве забыл, кто из нас настоящий?
оба ведь плачем по разным сторонам счастья.
если ты думаешь, что это грустный стих про "а если иначе",
то это уже совсем не в моем стиле, мальчик.
это даже не панчи, а о том, что проёбано,
баттлы себя изжили совсем.
и я хочу, чтобы ты ответил что-нибудь ёмкое,
но не мне.
но не мне.
но не мне.
.
.
.
ты молодец, выковал себе миры новые,
а у меня стоны за холодом стен.
и длинные-длинные коридоры
и на окнах решеток чернь.
мы хотели стать сильнее и выше,
но так вышло: мы просто балласт.
иногда к нам просятся птицы.
иногда они вылетают из нас.
_____________________________________
redcat141020181645-191020181009
