Пóлно, родной! Признаю: тушé.
Дай уже отдых уставшей душе.
Истерзана в клочья, одни лохмотья.
Такое рваньё - на кой черт тебе?
Что станешь с ним делать? Латать?
Чинить? Сможешь заставить летать?
Отмыть получится ли? Чистоту навести,
Чтоб в этой лодке - дальше грести.
Я, как в бою смертельно раненый,
Твержу: оставь, уже не спасти меня.
У тебя там - новые города, где широкие улицы,
Погода отличная, солнце, от которого щурятся.
От меня же - остались одни руины.
И скоро они зарастут уж полынью.
Горькой. Тебе померещилось: то вовсе не слёзы.
Осколки? Всего лишь - разбитые грёзы.
Стоит о них сожалеть? Едва ли.
Что говоришь? Все розы увяли?
Мой садовник - халтурщик. Представь себе...
А хочешь, открою секрет тебе?
Остался ведь порох в пороховницах.
Ещё повоюем? Но впрочем, без разницы...
Тебе дальше пора? Что ж, счастливого пути.
А я... тут подожду. Приезжай навестить.
