А где-то снова спят. Спокойно одному. Но, может быть, и у тебя такое - нет ни волос, ни слов. И голова в дыму, и нету сил тебя не беспокоить. Но бес - по койкам, и не ангел бысть, без мыла в душе - в душу лезет гаер, шевелится во лбу моём микенский бык, копытами ширинку расстегая.
Земную жизнь пройдя, небесную - проплыв до четверти ума, полупроцента слова, не чувствую того, что "на дворе теплынь" и "тают в дымке призраки былого". Я знаю слабость слов. Ни ветер, ни окно не свистнут сквозняком, не позовут сквитаться, и я кружусь - душой, губами, костяком, опавшим лепестком под каблуками танца.
Так падает звезда - иголкой в миокард, и Мандельштам хрипит, кося под Тарантино: мне больно одному. Больнее во сто крат с тобою быть. Хотя - уже не так противно и плавать, и пылать, и утопать, и жечь. Любовь танцует твист - You`ll be a woman soon? Осталось лишь убить своих любимых жен... Разбить лицо о быт. И отойти ко сну.
