Пусть так случилось - я дитя осени...
Но с ней у нас сложилась неприязнь.
Кругом багряные лежат россыпи.
А на душе моей багровой раны рвань.
Я не люблю её красу рыжую.
Она лисою лживой ластится ко мне.
Под листопадом её серость с грязью вижу я.
И под дождём холодным мне не по себе.
Я нелюбимое дитя осени.
Её подарки болью выжгли душу мне.
Кистями красит в волосах проседи.
А рыжей кистью — листья на земле.
Её события несут горести.
С началом осени и светлому конец.
Рисует жизнь мою лишь грязными полосками.
Как будто я совсем не осени птенец.
Не знаю я, о чем она задумалась.
Магнитом рыжим загорелся её взгляд.
Она подарит голос мне простуженный,
Букет болячек, а не сентябрят.
Кто первый начал нелюбовь, не знаю я.
Быть может, я, а может, осень и сама.
Но почему-то каждый год рождаюсь я
Из нелюбимого такого октября.
И кто ж меня, такую странную, полюбит?
Когда в душе холодный ветер и туман?
Душа моя всегда уже такою будет,
Ведь осень есть меня растившая "маман".
Когда она меня к сестре своей спровадит,
Вздохну я с лёгкостью и зиму обниму.
Весна опять в душе моей цветник посадит,
А лето быстрое как встречу - не пойму.
И снова осень... Снова осень у порога.
Тревожно мне её пожатие руки.
Ну почему она опять пришла надолго?
Никто не может от неё меня спасти...
