Холодно! Холодно! Холодно!
Носишь свитера потеплее,
На улице плюс двадцать девять,
На лицах же минус сорок.
Мечешься! Мечешься! Мечешься!
Стреляешь в себя текилой,
Но каждый второй глоток мимо.
Когда же сойдёт этот мо́рок?
Сколько вас? Сколько вас? Сколько вас?
Ты пишешь не лучше многих.
Окстись! Уходи с дороги!
Не раньше, чем стукнет мой срок.
Рано ли? Поздно ли? Хватит ли?
Поэт умирает в -надцать лет,
А дальше - инфанта в строках бред,
Или пьяных мыслей ворох.
Всё равно! Всё равно! Всё равно!
Пиши выверяя в словах смысл,
Лови не избитую молью мысль,
Забей в свою трубку порох.
