Передо мной бумаги чистый лист,
Как первый снег, как простынь новобрачных...
Кто я? - Поэт, Философ ли, Артист
Подмостков душ людских, святых и злачных?
Быть может, воли чьей-то проводник?
Как патефон с заезженной пластинкой...
Несёт меня неведомый родник,
И в этом хрустале - я лишь травинка!
А в засуху - от жажды умираю,
Шершав и сух. Как выжженный песок.
Но рифмы потекли - и я летаю,
Взяв крылья у судьбы, на малый срок...
Передо мной - бумаги лист, как снег...
Халат врачебный? Слов последних саван?
Я не поэт, я просто человек,
Но строчками к иным мирам прикован...
