Утро. Сентябрь. Забытые ноют травмы.
Осень пришла отчаянно и внезапно.
Я ставлю кофе. Руки убрав в карманы,
Молча смотрю наружу, в окно мансарды.
Я - злой комок обид и противоречий,
Ревности, жажды выжить и жажды сдохнуть.
Серп сентября сознание мне увечит,
Пахнет больничным смрадом, гнильём и бромом.
Всё мы умеем. Всё - это ныть и ёрзать
В сумраке, полном жалких своих страданий.
Зона комфорта - калечность мёртвой прозы,
Если хватает мужества написать. И
Как мне бороться с тупостью инструмента,
Если он безнадёжно себя же топит?
День после дня трагической смерти лета
Лодкой забытой выплывет на приколе,
Репликой, броско вырванной из контекста,
Брошенной оболочкой чужих иллюзий.
Строки так бескорыстно неподарестны,
Что расслоились в копоти и мазуте.
Кофе остыл. Не греют уже карманы.
Молча смотрю наружу, в окно мансарды.
Сколы, рубцы, зашитые криво раны
Как залечить? Не пишется же...
Досадно.
L.
02.09.17
