Мне было двенадцать. Я маме писала письма
Про то,что учусь хорошо и здоровье в норме.
Писала о людях,чья жизнь не имеет смысла.
Про то,что сознание тоже имеет форму.
Писала про кошек,чьи вопли слышны ночами,
Про папу,про брата,про стены своей квартиры,
Про старый портрет,где глаза ее так печальны,
Про вещи,что стали до жути теперь противны.
Писала про то,как безумно по ней скучаю,
Про то, как сейчас не хватает ее тепла,
И вновь запивая тоску подостывшим чаем
Писала про то, что в наш город пришла весна.
Я писала ей письма.Мой стол заливало светом
И тихо шумел за окошком цветочный сад.
Я писала ей письма. Но не было мне ответа.
Ведь мамы не стало
почти
десять лет
назад.
