Обида

Позади окопы, смерть, скитанья…

Что осталось? Кажется, одно –

шляться по пивнушкам… ведь с годами

красен мир сквозь красное вино.

Ты сидишь, былое вспоминая…

ржавь бинтов, истошный вопль атак…

Истина тогда былая такая:

красен мир, покуда красен флаг!

Но теперь-то все вокруг иное.

Продают на рынке ордена.

Даже знамя, с цифрой, боевое,

пронесли два смуглых пацана.

От обиды страшной зарыдавши,

подбежал и вскинул ты кулак.

Но толпа, вся в золоте и замше,

засмеялась: – Отойди, мудак!..

Вот сидишь и пьешь вино из банки.

Рядом пулеметом – домино…

Будьте прокляты! Забудьтесь, танки!

Красен мир сквозь красное вино!

Но поверь мне, что на белом свете,

старый воин, ты не одинок.

В пестрой куртке ходит у соседей

весь в наколках страшных паренек.

Ты ему однажды буркнул: – Пули

нюхал ты, наверное, в кино?.

Он, штыком изрезанный в Кабуле,

говорит, что тоже пьет вино.

Не вождей, так нас сжигает совесть…

Я не воевал, но все равно

за убитую цензурой повесть

поднимаю красное вино.

Выпьем за мужское наше братство,

сладкий пламень долга, черный дым.

И по порученью государства

мы друг друга поблагодарим.

1996