***

Я жду который день подряд,

Когда же мысли выстроятся в ряд,

И станет мне понятным этот мир.

Кто, что и для чего?

За что? И как же быть?

Быть может,

Лучше просто всё забыть

И не искать ответов.

Но

Всё внутри дрожит и просит одного:

"Зачем?

Зачем я здесь

И что мне с этим делать?"

Зачем

Писать все эти строки?

Все эти никому не нужные стихи.

Писать ли мне и дальше,

Пусть только для себя?

Иль танцевать под музыку ветров?

Кружиться в листопаде

Выброшенных листьев,

Черновиков и писем.

А может, петь...

Петь песни при луне.

И слушать джаз,

И изучать Шопена.

И просто быть,

И просто жить,

Не замечая плена

Всё ускользающего времени

и тлена.