О, Инграм, река печали,
твой чарует сумрак вод,
что с рождения молчаньем,
зазывает в смертный ход –
насладиться хладным грунтом,
затеряться в ветвях тины,
позабыть про сладость утра –
став навек с тобой единым.
О, Инграм, поёт убого
под раскатных волн прибой
непонятным, диким слогом
Хор лежащих под тобой.
Песня их ревёт потоком,
устилающей вуалью
и твердит об одинокой,
что растерзана печалью,
что была и будет первой,
что отвергла мир давно,
чей покой с рожденья прерван,
чьим распятьем служит дно,
что в рассудке у людей
и восторг, и паразит,
что горела меж огней,
чей отныне скудный вид
лишь намёк на безысходность
и упрёк творцу слепому,
чей дробящий и холодный
поцелуй – дорога в омут.
О, Инграм, чернеют воды.
Я пришёл в последний раз –
бей волной, лицо уродуй,
приоткрой туманный глаз.
Духи певшие очнитесь,
подарите счастье мне –
я убийца и спаситель,
я хочу быть с ней на дне…
Апрель-май 2019
