без девяти двенадцать за окном,
а я со шрамом от подушки на щеке,
и моя простынь, как всегда, комком,
и кружка крепкого в руке...
я, к сожалению, про чай.
весна бьёт окна влажным кислородом,
зима немеет – на губах "прощай".
такой сценарий длится год за годом,
и изменИться он не обещает.
всё тот же, мне привычный, коматоз–
когда ты вроде встал, но не проснуться,
когда по комнате ещё ночной мороз,
когда легко во фразах промахнуться.
я помню, как тот утренний озноб
всё время заставлял тебя ворчать.
мы знали, что нам несказанно повезло
вдвоём хотя бы иногда рассвет встречать,
но тот озноб всегда напоминал,
что всё хорошее имеет свой лимит.
ты до безумия очаровательно ворчал
и не хотел признаться, что болит.
я, снова лежа на помятой простыне,
каждую ночь шепчу, что по тебе скучаю.
решусь остаться здесь с весной наедине,
поняв, что не поможет кружка чая.
