Полюбил без памяти каждый изъян

и сколько бы календарей ты не перевернул,

ты всегда будешь помнить шлейф её пряных духов,

малахитовых глаз манящую глубину,

словно бриз, лёгкий шорох неспешных её шагов.

и небрежно распущенных рыжих её волос

ты не сможешь забыть, даже если безмерно пьян.

только из-за неё ночами тебе не спалось,

только в ней полюбил без памяти каждый изъян.

и глаза закрывая, ты видишь её опять,

её алые губы горят, как костры рябин.

ты бы жизнь променял, повернуть чтобы время вспять,

но с утра просыпаешься снова совсем один,

а в динамике, словно назло, Шуфутинский поёт,

про сентябрь, про свой календарь, как горят костры...

твою душу на части тоска осенняя рвёт,

всё могло быть иначе, скажи ты тогда: "прости".