На седьмом

На седьмом этаже — будто в крайнем венце колодца —

созерцаешь полоску неба в проем оконный.

По обоям снуют, мигая, посланцы солнца,

пустоту коммуналки внедряя во «время оно»…

Только что-то с утра не вяжется лыко в строку, и

чистотой не прельщает лист, и перо не канючит рядом.

Ну, и пусть! …Кротко муза на кухне с огнем воркует —

Ишь, готовит омлет с пармезаном и свежей мятой!

Вот поэзии чудо! Уткнуться в затылок теплый,

затеряться в густом аромате волнистых прядей,

бормотать комплименты галантного недотепы —

в бессловесных стремленьях — безлико и заурядно…

Что? Бездельем опять разбазарить талант последний,

чтоб потом, подметая, искать по углам копейки?!

(Ах, какая поэма сложилась во сне намедни,

да в одно касанье — покруче японских “рэйки”!)

Пей, поэт, свой рассол и тащись разгружать вагоны!

Телу нужно немного, но всё же не смерть — подруга!

…А душа опрокинется бликом во «время оно»,

как в бездонный колодец… И там отзовется гулко.