Дорогой мой, я здесь, чтобы разрушить твою жизнь, и ты это прекрасно понимаешь, когда смотришь на меня со своей неизменной тёплой улыбкой и чужой глубиной во взгляде. Задевает ли это меня? Заставляет ли чувствовать хоть что-то? Я щупаю свои рёбра под тремя слоями одежды и защитных механизмов — пытаюсь найти ответ.
Вечный поиск, вечные драмы. Я бы притворился уставшим, если бы мне не было в кайф ломать себя и каждый день собирать по кусочкам. Заново, снова, из раза в раз. Я слишком много парюсь, да? Ты действительно так считаешь?
Я говорю тебе: «Будь со мной нежен», — а после разбиваю костяшки об стену. Я говорю тебе: «Будь осторожен со мной», — а после обжигаюсь о собственный холод. Я говорю, говорю, говорю каждый день, каждый час, ежесекундно, всю свою жизнь говорю, но не произношу ни единого слова.
Застрявший на месте, всегда мечущийся. Сильная, но безвольная душа. Ты думаешь, что я — стихи и вино? Но смотри на меня, я — дешёвый портвейн и дерьмо.
Если ты меня растащишь, распустишь по ниточкам, как старый свитер, я не превращусь в оголтелую музу и не буду сквозняком выбивать твои двери. Если ты меня ранишь, то я взаправду умру и меня больше не будет.
Это как бежать на перегонки. Кто же меня убьёт первее? Я или ты? Ты или я? Мои собственные страхи или твоя доброта ко мне?
Что ты знаешь обо мне, а? Что ты знаешь об одиночестве?
Всегда окружённый любящими людьми, родителями и сверстниками, ты действительно хочешь знать?
Как прошли твои выходные? Хуёво. Как тебе спится на новом месте? Хуёво. Как с рисованием — ты же так горел? Хуёво. Как ты себя чувствуешь? Угадай, заюш.
Правильный ответ: лучше всех.
