. . .
Бесплодно и бездарно тратим время.
Что нам минута или даже час?
Летят года. Уже иное племя
Идет, мужает, заменяет нас.
Нам телевизор заменяет книги.
Застолье, карты, череда гостей.
Идем по кругу. Чтобы выше прыгнуть,
Желанья нет, и силы уж не те.
Ложимся спать. Но нечем нам гордиться:
Ни подвигом, ни творческим трудом.
Одно и то же. Словно в клетке птица…
Проснемся, попоем, опять заснем.
К черте последней год от года приближаясь,
Не смеем мы помыслить и о том,
Что с этой бренной жизнью расставаясь,
Нам даже вспомнить будет ни о чем.
Безвременье? Иль сами мы такие?
Рожденный ползать – где ж ему летать?
И можем лишь часы свои пустые
Какой-нибудь безделицей занять.
