Смоленщина

На Угре вода горька,

Травы скорбны и полынны –

Пахнут криком паренька,

Пахнут – ржавой кожей мины.

Собираю горицвет,

Горец стелется, как шёрстка.

Под Смоленщиной нет бед

Как уже с полвека. Горстка…

Горстка плаканой земли

У меня в руках, а в небе –

Не поверишь – журавлей

Гонит клин холодный ветер.

И неведомо откуда

Опускается печаль.

Жаль, что не бывает чуда

В этой жизни. Ах, как жаль!

Горечавка стебель клонит,

И печален горицвет…

Ах, не дожил! Что ж ты, поле,

Пареньку не дало лет?

Ах, парнишечка, зачем ты

Полем на Угру ходил?!

Что ж мальца ты, свет мой здешний,

От беды не отвратил?

И когда я вижу в речке

Из лещины удильцо...

Чтоб ни делала ты, вечность,

У войны – одно лицо!

Тут от дрёмы я очнулся:

«Дядь, здесь не идёт блесна!..»

Я невольно оглянулся –

Два чубатых пацана –

«Тут с поклёвкой плоховато…

Лучше к пойме, во-он видна!»

Виновата!

Ви-но-ва-та!!

ВИНОВАТА ты, война!!!