На Угре вода горька,
Травы скорбны и полынны –
Пахнут криком паренька,
Пахнут – ржавой кожей мины.
Собираю горицвет,
Горец стелется, как шёрстка.
Под Смоленщиной нет бед
Как уже с полвека. Горстка…
Горстка плаканой земли
У меня в руках, а в небе –
Не поверишь – журавлей
Гонит клин холодный ветер.
И неведомо откуда
Опускается печаль.
Жаль, что не бывает чуда
В этой жизни. Ах, как жаль!
Горечавка стебель клонит,
И печален горицвет…
Ах, не дожил! Что ж ты, поле,
Пареньку не дало лет?
Ах, парнишечка, зачем ты
Полем на Угру ходил?!
Что ж мальца ты, свет мой здешний,
От беды не отвратил?
И когда я вижу в речке
Из лещины удильцо...
Чтоб ни делала ты, вечность,
У войны – одно лицо!
Тут от дрёмы я очнулся:
«Дядь, здесь не идёт блесна!..»
Я невольно оглянулся –
Два чубатых пацана –
«Тут с поклёвкой плоховато…
Лучше к пойме, во-он видна!»
Виновата!
Ви-но-ва-та!!
ВИНОВАТА ты, война!!!
