Помню театр, что моей был любовью

Помню театр, что моей был любовью,

Где за кулисами блеклый свет,

И я проникнутый образа ролью,

Изображаю, чего во мне нет.

Пыль декораций и снег бутафорский,

Необходимый в игре реквизит,

Стулья старинные, стол конторский,

И от волнения тело дрожит.

Это до боли мой мир любимый,

Где я играл и чужой жизнью жил,

И божеством Мельпомены хранимый,

К зрителям в сцене своей выходил.

Брал я партнёршу свою в охапку,

И вызывал бурный хохот и смех,

Вместе садились мы с ней на лавку,

А под конец был триумф и успех.

Всё поглощает обыденность буден,

Как там, на сцене играй не играй,

Будет артист всё равно позабуден,

Как на портреты его не взирай.

Вот отчего как в душе не царапай,

И из неё боль не выдирай,

И реверанс, злой, не делай шляпой,

Если играешь, играть продолжай.