Куда стремятся строки,
Как дымка от костра?
Куда стремятся строки?
Потрогать их нельзя...
Неведом путь далёкий:
Тернистый и густой.
Но зреет одинокий,
Луч где-то с пустотой.
Сливаясь он рождает рифму,
И к звёздам, огибая млечный путь,
Стремится луч, меняя парадигму,
Вбирая космоса всю суть.
Он верен нам,- пламени поэтам:
Дарован свыше, воспитан изнутри.
И в век, когда садили по каретам,
И в век, когда машины - это мы...
Куда стремятся строки:
Из полок старых книг?
Куда текут пророки,
Неся нам свой язык?
