Девять часов перелета.
На горизонте, у входа,
первым ты видишь утонувшего в море
по самое солнце дракона,
по самые облака.
У него на спине три сотни вулканов.
И пока
ты совершенствуешь/ждешь/совершаешь
авиалинию к Тихому океану,
на востоке, на самом краю земли,
там, где воздух вспорот крылом, как кинжалом,
ослепительно белой полярной совы,
каждый день в пять утра
самолет уходит на дно сентября
в горячие лапы дракона,
запах серы вторгается в партию водорода,
застревает в горле
под нервные срывы ветра,
из пепла
разноцветной мозаикой мох на склонах вулкана
активирует демона и:
- дышите глубже, мой Врубель.
Облака окружают сопку шамана, и край тюрбана
затевает между вулканами бурю.
2017
