Идёт по улицам Бессмертный полк,
К нам смотрят дедушки со старых фотографий,
Их как волнами на руках несёт:
Где сын, где внук, где дочь. Без эпитафий,
Без од хвалебных памяти маршрут
Приводит на страны большую площадь.
А их несут, несут, несут, несут
На сотнях тысяч рук. В такую мощность
Светило солнце с маковок страны
На этого полка краснознамёнье!
Кто скажет нам, что не было войны?
Кто скажет нам, маршрут что долгий пройден
Не их руками, сердцем и умом?
Они ложились в рвы, окопы, танки.
Шли девочки в специальный батальон,
Чтоб поднимать с земли аэростаты
Над этим городом, над всей большой страной,
Не разделённою на «до» тогда и «после».
Мы, дети, отболели их войной.
Войною нашей. Помним, помним, помним.
Я помню, дед рассказывал, как он
Служил в войну на маленькой подлодке.
Как было страшно. Враг был побеждён.
А дед вернулся, с ним я шёл на площадь.
Он где-то в сердце, глубоко мой дед,
Когда к нему на небо обращаюсь,
Он там живёт, в нездешней высоте,
Мой дед подводник. Мы друзья остались.
Другой мой дед не любит орденов.
Он жив ещё и ценит жизнь и время.
Да, он один из родины сынов,
Чьё в бой пошло последним поколение.
Застав войны стремительный конец,
Контуженным он к матери вернулся.
Победа, и цветы, и бой сердец –
Они сегодня снова с нами бьются.
Так много тягот, много городов,
Дорог, вокзалов, встреч и расставаний.
По улицам идёт Бессмертный полк,
Самим собой он памятник поставит
До неба, до вершины красных звёзд,
Язычески-прекрасных над столицей.
Покуда память держит этот мост
Я знаю, что война не возвратится.
Нет, не от нас. Мы слишком хорошо
И сами помним, и расскажем детям,
Что у войны «не женское лицо».
Спасибо нашим бабушкам и дедам.
