Забывшись в пустоши оставленных дворов,
сбегая как-то глупо от себя,
увидеть лик луны, бегущей от воров.
Кричит она, подолы теребя.
Не разобрать. Не сделать ничего...
Да нет, чего я! Выну нож.
— Эй, гляньте, парни, на него!
Герой сыскался. Ща умрёшь.
Беги, беги, луна, беги, спасайся!
Да, справлюсь я, не бойся за меня!
С небес печально после улыбайся.
Тебя нам некем будет заменять.
И в тесном неприметном переулке
достался нож ликующему урке.
Но свет луны ему уже не светит.
Она мечтает тихо о поэте.
