Снова пасмурное небо над Варшавой
точит когти о вершины небоскрёбов.
Смог осел повсюду медленной отравой,
сверлит язву в стенах каменной утробы.
Что готовит мне продрогший серый город,
утонувший в терпком запахе кебаба?
Он, накиданный спидами, льёт за ворот
от зари и до зари в пивных и пабах.
Ветер давит горло цепкими клешнями,
надоедливый и злой, шершавый, ржавый.
И скребётся в окна острыми когтями
моё пасмурное небо над Варшавой.
