Не бывает без боли,
Боль всегда неслучайна.
Любая маска, любая роль
Подразумевает отчаяние.
За каждым принятием
Горы выстраданной веры -
За каждым проклятьем
Тонна любви, примерно.
Примерь на себя
Все возможные виды счастья.
Испробуй на вкус
Все оттенки служения и власти.
Громко для всех в микрофон
Или в подушку шёпотом.
Мы точно узнаем потом -
Для любви мы с тобой
Или для опыта.
И если всё же второе,
Давай без драмы.
Без грустных сюжетов
В историях инстаграма.
Мы взрослые люди, наверно.
По крайней мере,
Мы доросли до ручки
Закрытой двери.
Вот что с ней делать -
Это уже вопрос.
Насколько на самом деле
Ты дорос, чтобы прощать, меняться,
Смеятся в ответ на зло.
Когда они говорят, что мне повезло,
Мне хочется истерически хохотать -
Что вы на самом деле можете знать?
Это труд бесконечный
Не разреветься навзрыд,
Когда кажется, все пропало,
И так болит.
Эта лестница, что не имеет конечной ступени,
Порой мне кажется, я ползу по ней на коленях.
А в конце никто не обнимет и не поймёт.
И я уже будто не я, а сплошной лёд.
Так что, не думай,
Что боль обойдёт стороной,
Она метко вонзится
Между лопаток стрелой.
Но, знай, только ты можешь всё изменить:
Сделать стрелу струной...
И победить.
Превратить эту боль в нектар,
Проклятие - в дар,
Осознать, для чего тебе
Этот опыт был дан.
Мы мастера бороздить закоулки своих программ,
Обвинять всех на свете: друзей, врагов, пап и мам.
Это проще в разы, чем чистосердечно признать:
Здесь некого ненавидеть и обвинять.
И лук от стрелы, что разбила тебя в пух и прах,
Был всё это время
только
в твоих руках.
