Любителям писать о суициде реальных одиночек не понять.
Легко лить воду в образы да рифмы, когда уже не хочется огня.
Стакан разбит, трясущиеся руки способны лишь наяривать на ритм...
У всех такое, но лишь те, кто храбр, об этом не боятся говорить.
Когда тебе всего двадцать четыре, а ты не врёшь, описывая тлен.
Когда живёшь в раздолбанной квартире, давно уже забывшей о тепле
обычных человеческих объятий и ласково взъерошенных волос.
Когда ты в пять утра с лицом лягушки глотаешь тёплый кофе за столом,
Соседние квартиры сверлят дыры, пытаясь ремонтировать твой день.
А все твои истории успеха напишут только вилы по воде.
Надев костюм из клоунских ужимок во внешний мир готовишь свой прыжок,
где каждому, кто спросит, ты с улыбкой соврёшь о том, что всё, мол, хорошо.
Однако же притворство здесь похвально. Бросай дрова в погашенный костёр!
Известно всем, кто часто носит маску - к лицу она однажды прирастёт.
Возможно, мир взаправду стал темницей, где лишь болезни, голод смерть и мор,
Но всё же, друг, давай хоть притворимся, что мы немножко лучше, чем дерьмо.
