это неправильный город с неправильными домами,
неправильный колкий снег осыпается с неба извёсткой…
я молчу обо всём, что болит, я не жалуюсь даже маме:
мне по паспорту – 33, но веду себя хуже подростка.
мамы наивно думали, что всё у нас будет правильно,
и борщи, и мужья, и детки с ярко-розовыми щеками.
но мы выросли и стоим, как деревья – чужие, корявые,
замерзаем на остановке, заклеенной глупой рекламой.
а потом попадаем в троллейбус, набитый пуховиками,
где неправильно сдавлены сумки, шапки слезают криво…
хмарь и темень съедают его, как медлительное цунами.
кондуктор, продай нам счастья – неправильным и некрасивым.
говорят, что оно лучится и пахнет июльским ливнем,
мол, его поцелуи – медовые, ягодные, травяные…
кондуктор, продай нам немного – усталым и депрессивным.
пусть найдутся сегодня вино, и хлеб, и любимый мужчина.
но это неправильный город с неправильными ночами,
здесь никак не найти человека, подходящего идеально.
я рыдаю и пью в одиночку, и не тревожу маму.
под неправильным снегом улица кажется мне хрустальной.
