Всегда казалось, что мало во мне глубины:
В поступках, мыслях, даже в стихах - мало.
Мечты о великом, свершенья, вещие сны, -
Все было мимо, все это я в счёт не включала.
Шло время: один прохожий во мне тонул,
Мир внутренний был интересней чем там, снаружи.
Другой мимо шедший как-то мне намекнул,
Что вряд ли я глубже осенней неровной лужи.
Все время так было: линейки в руках у чужих.
И каждую клеточку мозга вымерят грозно, строго.
И вот ты поникший, ни разу и не угодив
(Собрав о себе в полной мере весь негатив),
Плетешься упрямо унылой своей дорогой.
Да, есть такое: мне мало моей глубины.
Величием замыслов вряд ли я отличаюсь.
Но, кажется, я сыта: прохожим со стороны
Мерило своей души я больше вручать не пытаюсь.
