Вечер ложится ко мне на плечи, лечит
старые раны от ранних моих потерь.
Стало быть, ты не принц, а ловчая птица-кречет,
раз уж я загнанный в поле открытом зверь.
Стелится след по снегу, никак не скрыться,
ты маневрируешь и не спускаешь взор.
Люди, боясь, закрывают руками лица,
звери — бегут до ближайших своих нор.
Мне что прикажешь делать? Не быть смелой?
Ждать нападения, прятаться, волком выть?
В жертву отдать и душу свою, и тело?
Тело, которое ослабело и разучилось жить.
Или клыки оскалить, расправить крылья,
или взметнуться ввысь, убежать, уйти,
или ещё миллионы различных «или»,
нужные тем, которые нас любили,
но не смогли от себя спасти.
