***

Но мы ветренны. К тому же, произрастаем в холоде.

Все болезни наши неизбежно касаются памяти.

-Что вам пела мать, пока вы не спали в соседней комнате?

-Что-нибудь о боге, и "все вы меня оставите".

Как и большинство вещей, вы все ничего не стоите,

Только злитесь и умираете.

Мы на крепких лапах, изогнутых горько спинах.

Головы в руинах, лопатки в ранах.

И от каждого остаётся добрая половина,

Выставленная вокруг себя самого охрана.

Злая половина добрую топит в винах,

А потом прощается, мол, пора нам.

Нет, мы вовсе не злы, но искренни и бесстрашны.

Не боимся ни кулаков железных, ни пуль неслышных,

Но того, что становимся с каждой секундой старше,

С каждой минутой - выше.

И, как матери, петь будем детям нашим:

"Вы меня оставите, что же я, ничего не вижу?"