Постоялый двор

Душа моя соль, а не перец,

Собакой подкрашенный снег.

Стою, выжидательно вперясь,

В судьбинушки чуждый мне бег.

Бегут незнакомые люди,

И мне бы за ними туда ж:

Мечтать о фамильной посуде,

Точить половой карандаш

О женщину или о скалы,

По восемь подходов подряд...

Но я будто двор постоялый,

Где путники только и спят...