Душа моя соль, а не перец,
Собакой подкрашенный снег.
Стою, выжидательно вперясь,
В судьбинушки чуждый мне бег.
Бегут незнакомые люди,
И мне бы за ними туда ж:
Мечтать о фамильной посуде,
Точить половой карандаш
О женщину или о скалы,
По восемь подходов подряд...
Но я будто двор постоялый,
Где путники только и спят...
