Я всегда иду домой. Монастырский
Первое что увидел я перед собой – это бездонные ярко синие глаза, внимательно разглядывающие меня с радостью и восхищением. Фантастически мощная сила Любви была в этом её, так хорошо знакомом мне, взгляде...
Она улыбалась мне как всегда, будто мы никогда с ней и не расставались. Будто я никогда не видел слёз на этих её самых-самых красивых в мире глазах. Будто бы я никогда в жизни не видел в них тревоги и беспокойства. Будто бы я никогда не обижал её...
Сколько же раз я просил у неё прощения и обещал не расстраивать её даже по пустякам! А она опять всё мне прощала и продолжала меня любить как всегда. Я вспомнил, как в тот последний раз я не успел сказать ей самого-самого важного и потом, уже не в силах что-то изменить, я всегда жалел об этом, проклиная и ненавидя себя.
Пожалуйста, дай мне скорее сказать тебе всё! Не будем откладывать на потом! Сейчас! Хотя бы одно слово! Самое-самое лучшее на всей земле слово!
Но вдруг чьи-то невероятно огромные ладони подхватили меня под спину и легко подняли вверх, вырвав из твоих нежных объятий! Руки акушерки, быстро обернув моё тело в ткань, куда-то понесли меня, но я успел изо всех моих сил крикнуть тебе:
- Мама!!!
P.S. Я знаю, что очень скоро забуду об этом, но куда бы я не шёл в конце каждой жизни я прихожу домой...
22.11.
Monastyrskyi Proza
Other author posts
Номинирован на соискание национальной литературной премии «Писатель 2015 года»
Номинирован на соискание национальной литературной премии «Писатель 2015 года»
Там, где осень...
Я стараюсь вспомнить стихи, что приснились мне. Только музыку помню, ты играла на клавишах. Словно, осень пела о неизбежности там, где Солнце и там, где мерцающий свет электричества. Я стараюсь забыть, не обдумывать происходящее.
Помогите ребёнку. Автор Монастырский
- Люси, да кому нужны чужие дети? – смеялся над наивностью собственной супруги Фредди. – Я же ему это говорил! Так нет, он же идиот, ещё будет вспоминать меня, своего старшего брата! Да локотки не укусишь! - Фредди, ну вот зачем ты так о нём, ...
Шаг вперёд, два шага назад. Автор Монастырский
I Жил да был один мужик. Было ему лет пятьдесят, когда умерла его мать. И вот поехал он на её похороны в далёкую деревушку – родной дом. Лежал он на верхней полке в последнем вагоне, мчащегося в ночи поезда, и никак не мог уснуть от мыс...