Да не поэт я, не писатель,
Лесничий я в полесье слов.
Я точек, запятых старатель,
Ныряльщик в рифмы жемчугов.
Ловлю я смысл в сети-строчки
И горожу забор из фраз,
Копаю поле многоточий,
Шью необычный свой рассказ.
Бывало так, что в поле снежном
В лицо пурга и ураган,
А через час с кокосом нежным
Под пальмой вижу океан.
То в штормовую непогоду
На дерижабле капитан,
Через мгновенье славлю Рода
На капище среди славян.
Мог на верблюде по пустыне
Пересекать сухой бархан,
А после годы световые
Лететь к неведанным мирам.
Через минуту с печки встану
И по бобовому кусту
На небеса, да к великанам
Полезу... или по мосту.
Нет для фантазии границы,
Но всё же осторожен я.
Могу случайно оступиться -
Перо пронзит листа края.
Поэтому оставлю это
Занятие. Уже пора.
На горизонте луч рассвета.
Посплю немного до утра.
© Copyright: Сергей Соловьянов, 2020
