В рвущей холодом белой пыли
Пробирается наш снегоход.
К жёлтой точке поблекшей зари,
Освещающей горизонт.
Под стеклом скрыт от снежных когтей.
Только слышен безжалостный вой.
Будто волны из сотен морей,
Потеряли привычный прибой.
Слышно, двигатель мерно рычит,
Без усталости гонит вперёд.
А напарник угрюмо молчит,
Вспоминая непрожитый год.
Эта буря из тысяч таких,
Каких было уж не сосчитать .
Я, как минимум, сотню лихих
На неделе могу предсказать.
Край суровый, не любит чужих,
Кто приходит без спроса к нему.
Он быть может надолго затих,
Если б спать не мешали ему.
Он и слушать не хочет людей.
Не внимает разумным речам.
Распугал своих бывших друзей
И жесток ко всем, словно к врагам.
Верю всё же, когда-нибудь мы
Найдём общий и мирный язык.
И красоты полярной зимы
Мы оценим и северный шик.
© Copyright: Сергей Соловьянов, 2020
