он услышал её звонкий голос, подумал – глупая,
ведь никто не узнает в мире, о чём ты ему поёшь.
ты, наверное, север с другой частью света спутала,
я и сам был таким. поумнеешь, когда подрастёшь.
он смотрел на дрожащие ножки, тонкие пальчики,
и не мог разобраться, откуда в ней столько правды.
а она то смеялась, то скромно звала его мальчиком,
он не спрашивал почему, думал: встретимся завтра.
и момент наступал: прилетала, садилась с ним рядом,
перепрыгнув с ветки на ветку маленькой птичкой.
и ему бы молчать, только голос ударил градом:
"не люблю твои песни. считаю твои реснички".
целый день она билась, рвалась, дрожала от холода
и тянулась к его колючему свитеру за теплом,
а когда за окном стемнело, она опустила голову
и укрылась в его объятиях как под своим крылом.
он жалел ли? много курил? думал, что мог бы стерпеть –
только б взять её ручки, держать за худые плечики,
только бы не спугнуть, только бы ей в глаза посмотреть.
если хочешь, забуду всё, что случилось тем вечером.
он всегда говорит себе и другим то, что думает.
только бы не разрушить, только бы с ней зазвучать.
а она стоит и молчит. хмельная, хрупкая, хмурая.
потому что знает: то что сломано - не сломать.
06.02.18 г.
