Мой друг в могиле пятый год…
Уж, пятый год, как он в могиле.
Весна. Сирень в саду цветёт,
Что в детстве с ним мы посадили.
Весна… Его любимый май…
Он часто говорил об этом –
Поэт, мол, май – не прозевай
Весну в стихах, успей до лета.
Мой друг в могиле пятый год…
Как время быстро пролетело!
Часы, вам бы умерить ход,
А вам ни до чего нет дела –
Жизнь всё таскаете с собой,
А жизни что – не возражает.
Всё правильно, дружище мой:
Свечи горящей тельце тает,
Рассветы подменяют день,
День старится, приходит вечер –
Он молчалив, он бессердечен,
Как тень любая, просто тень…
Ты, друг, в могиле пятый год,
А здесь почти одно и тоже.
Сегодня-завтра май пройдёт,
Пройдёт, как только что прохожий.
За маем лето, осень, снег,
Весна за снегом, там и лето.
Как всё же монотонен век
И надо ж, в нём живут поэты!
Живут и пишут… Иногда,
Нет-нет, да что-то удаётся,
Когда созревшая звезда
От спелой тяжести сорвётся
И прямо в руку упадёт
Счастливчику с пером гусиным,
А тот напишет: Новый год!
Для рифмы в уголке картины –
Неделя… После запятой –
Суббота, следом воскресенье,
А дальше? Дальше – год шестой,
Теперь уже – с его сиренью…
