Колышет полночь тень на розовой стене,
И всплески тишины качаются на ветках.
И брошена тетрадь небрежно на столе,
Забытая тобой в бревенчатой беседке.
На белом полотне не кончена строка,
И полная луна глядит в портал страницы.
О чём писала ты, ей не понять никак -
Куда с полей листа вспорхнула синим птица?
Ты спишь, забыв печаль, и ромб на потолке
Чернеет словно дно бездонного колодца...
Целует в губы ночь и гладит по щеке,
Шепча, что боль ушла и больше не вернется.
Притихший летний сад заполнит утра взвесь.
Развеется туман, порвав подол о кроны...
Странички тронет луч, стихи чтоб перечесть,
И светом озарит рассвет проем оконный.
На белом полотне не кончена строка
И брошен карандаш на лист пустой страницы.
О чём писать когда, порхают облака,
Когда с полей листа взлетают в небо птицы...
