Что она любит? Мяту и виноград; пить на заброшках; петь про дорогу в ад; есть эскимо на завтрак; запах пластинок.
Чем она дышит? Мирром и серым мхом; жаром вулканов; снегом; кошмарным сном; всем, что другим, по сути, невыносимо.
Эта история - правленная фреза.
Новая простынь - чёрная, как слеза. Прежняя шкурка выброшена на свалку.
Мнимое "хорошо" хорошо горит. Если уж падать - лететь как метеорит. Ей ничего- ничего отродясь не жалко...
Много твердили: это не взлёт, а шлак. Надо "как люди", надо. Уже пора б.
Вольная воля - это же сущий мрак. После захочешь вернуть - а назад никак. После - рыдай вечерами про "розы-слёзы".
Вольная воля - тем, кто идёт один. Это любого пугает до ранних седин...
Только свобода - она, твою мать, героин. Только свобода входит в тебя без спросу.
Вольная воля на вкус - мята и виноград. Это такая дрянь, что, прости, чувак, но на неё садятся с первой же дозы...
