Крылья

Он любит страшно до белой горячки,

До частого стука в рваной груди.

Он словно участвует в бешеной скачке,

Где только пропасти на пути.

Он падает, падает и не взлетает,

Просто не чувствует крыльями воздух.

Только по острым лопаткам стекает

Что-то похожее на безысходность.

Не понимает, как так выходит,

Недавно совсем не боясь высоты,

Он быстро в бездну, чувствуя скорость,

Чувствуя жизнь под кожей в груди.

- Почему лечу вниз? Мне кто-то ответит?

- Подумай, разве ветра на крыле?

Мне очень жаль.

- А я не заметил, что там только шрамы на бледной спине.