Он любит страшно до белой горячки,
До частого стука в рваной груди.
Он словно участвует в бешеной скачке,
Где только пропасти на пути.
Он падает, падает и не взлетает,
Просто не чувствует крыльями воздух.
Только по острым лопаткам стекает
Что-то похожее на безысходность.
Не понимает, как так выходит,
Недавно совсем не боясь высоты,
Он быстро в бездну, чувствуя скорость,
Чувствуя жизнь под кожей в груди.
- Почему лечу вниз? Мне кто-то ответит?
- Подумай, разве ветра на крыле?
Мне очень жаль.
- А я не заметил, что там только шрамы на бледной спине.
