Бог создал мир. Видать, мила
Ему модель такая.
Ростки Добра на корни Зла
Он наживил, играя.
Мы все играем в ту игру –
Зло в тьме ночной скрывая,
Хотим очнуться поутру
В блаженных кущах рая.
В себе тая гремучий грех,
В лукавых мыслях тая,
И я обманываю всех,
Как Дева Пресвятая.
Что я Творцу? Что мне Творец? –
Сомнительность пустая.
Он и не знает, что я лжец...
Но я-то это знаю.
Ношу под сердцем тайный груз,
Как в клетке птичью стаю.
Никто не знает, что я трус...
Но я-то это знаю.
Господь творит свои дела,
Народами играя.
Что в том ему – кусочек Зла
Или комок Добра я?
