Родник моей фантазии
Иссяк до безобразия.
Июль пришёл засушливый —
Какой же всё ж бездушный он.
За что мне наказание —
За фразы изощрённые,
Утопий предсказания,
За рифмы истощённые?
Ещё фантасмагорий муть,
Мечты в дымину пьяные,
Которым только б в даль махнуть,
Слова горланя бранные.
И за забвение классиков,
От мира бегство скорое,
Импровизаций пасынков,
За блажь, химеры сворою.
За хворь воображения,
А может маму Кузькину?
А вдруг в них зарождение
Осенней Музы Пушкина?
