То ли реинкарнация Ахматовой,
то ли копирую здесь Маяковского,
то ли безбожная, то ли святая,
а может просто внебрачная дочь
дяди Бродского.
Потому, что точь-в-точь
не вижу смысла покидать свою комнату,
словно, однажды сюда пришедшая,
поклялась хранить верность
своему омуту.
Всем этим теням, что десятки лет
тут метаются из угла в угол,
шепчут мне на ухо стихи
и просят оживить себя,
словно кукол.
Запечатлеть их историю
своими колкими строчками,
раз уж дарован талант мне
жонглировать всеми этими
словами,
рифмами,
точками.
