Костры догорают быстро,
Роса на траве. Светает.
Стремятся к вершинам искры
И гаснут, не долетая.
По курсу вот Путь уж Млечный,
Несут от Земли нас крылья.
Терзаюсь вопросом вечным:
Зачем-то ведь там мы были?
Здесь кто-то кропает вирши,
Кому-то баклуши ближе,
Кому-то цветисто выше,
Удобно кому-то в жиже.
Но сверху ведь видно лучше:
Все вместе мы сколько стОим,
И кто за понюшку ссучен,
А кто умирает стоя.
Устроено в жизни мудро,
Рачительно, между прочим,
Сполна - вам доброго утра,
И вдоволь - покойной ночи.
