за меня не надо молитв
ничего у меня не болит
просто вырос в груди полип
но не надо рвать говорят рвачи
говорят мол пускай торчит
всё выходит из-под контроля
литры дешёвого алкоголя
то ли белочка то ли за собой зовёт белый кролик
я бегу по снегу скрипучему до пивнушки
я сажусь за столик
и молчу в ожиданьи кружки
эй чего тебе надо налить говорить мне зина
я устал сочинять стихи, все слова резина
и для смерти я мал, и для жизни не вышел рылом
я пишу на листке о будущем словом «было»
и бухой мой товарищ вовка гудит «не хнычь»
принеси мне зинка остуженный паралич
полежать бы бревном да хоть улицы посередь
не читать стихов и не мучиться ими впредь
смерть придёт — говорил мне вовка —
не ссы и встреть
посчитай все любови провалы и гнойники
запечатай в красивый конвертик и в рожу кинь
чё костлявая чё ты, думаешь я лошок?
ни**я, возвращай мне как хочешь теперь должок
но до смерти мне сколько ещё — не знамо
я пьяней и пьяней, и допился почти до срама
от нытья малолеток и жалоб солидных выдр
отличает меня лишь то
что я это
выбрал.
