Да что же это? Хоть пей, хоть плачь.
Такому ж надо случиться году.
Приходит ночь, словно черный грач,
рассыпав зерна по небосводу.
И в этой скомканной тишине
ни ветерка, ни слезы, ни вздоха,
но если думаешь обо мне,
то все не так безнадежно плохо.
И чёрных перьев густая тень
ложится тихо на сны и крыши.
Ты веришь - завтра наступит день,
опять о важном о чем-то пишешь.
А мне труднее, ведь веры нет,
и бьется в окна ночная птица.
Она кричит и глотает свет,
кричит о том, что должно случиться.
Опять пророчит мне стать кротом
и жить в каких-то глубоких норах,
дышать сквозь маску и только ртом,
бежать вслепую на каждый шорох.
Бледнеет лампочки тусклый свет,
я рву и рву второпях бумаги,
и все, ничего в этом мире нет,
ни здесь, ни там, за окном в овраге.
Но я же знаю, ты помнишь те
и дни, и ночи на пике лета
и в густо-угольной темноте
вдруг ярко вспыхнет маяк рассвета.
