Мой дом — это сопки высокие сонные,
плотный болотный воздух.
Мой дом там, где чайки кричат в унисон
над землёй, что насквозь промёрзла.
Петляют дорожки из крошки кирпичной
среди валунов и рытвин.
Мой дом там, где банка варенья черничного
лично тобой закрыта.
Мой дом, где крылатые кланы бакланов
галдят над жилым кварталом.
Мой дом, где озёра, как рваные раны
на теле Земли усталой;
массивы заброшенных сооружений —
свидетелей революций.
Мой дом — это место, куда я уже
никогда не смогу вернуться.
