Плачет дождик за окном,
как простуженный бродяга,
и хандра крадётся в дом,
проникая на бумагу.
Вяло строится в слова,
из промокших белых далей-
началась моя игра,
поделённая на таймы.
Зашагает метроном,
как сигнал к началу матча,
потекут стихи с трудом,
как и дождик, грустно плача.
Неумело по траве,
прошлогодней, из сугроба,
и тоска засадит мне
контратаку до утробы.
Как мальчишка загрущу,
от ударов стекленея,
строчку с рифмой упущу
по простуженным аллеям.
На «табло» очки растут-
ни чего не понимаю:
тайм второй - как мой редут,
дни с годами прожигаю.
Огорошен и ослаб:
на снега рифмую -снеги,
и кантуются слова
в черепушке, как в телеге.
Но словчусь и потерплю,
поработаю над смыслом-
и дождю и декабрю
докажу, что я плечистый.
Всё могу преодолеть-
дождик, лезущий под кожу,
гол забью я, как Пеле,
грусти всей стихом хорошим.
Пусть за пасмурным окном
ветер кашляет бродягой,
если есть семья и дом-
рифмы литься на бумагу.
24.12.2022
