И я надену курточку джинсовку,
и закурю не выйдя из подъезда,
с соседом я столкнусь неловко,
в глазах похмельна бездна.
И буду по двору я щеголять,
чтоб ветер подхватывал мой волос,
и стану девушкам читать
стихи, да в полный голос.
И светит свет пускай и преломленный,
он освещает голову мою,
а я в руках с 0.5 опустошенной,
делю на строфы жизнь свою.
И кто бы мне компанию составил,
на площади, навечно ставший бронзой,
чтоб не один поэтов я возглавил,
чтоб не один на корточках я ползал.
И чтобы критики плевались дружно ядом,
писали: "не поэзия, – а вздор"
а я курю уж третью кряду,
и не продолжу разговор.
И не к чему нам суета вся эта,
ведь мы талдычим рифму в позе,
что тянет дуло пистолета,
мечтая... быть бы в бронзе.
